赵瑜回道：
【我还是想她。】
片刻后，对面只回了一张照片。
是苏婉当年在节点图书馆门口，笑着对着镜头比出“静音”手势的那一瞬。
赵瑜盯着那张照片看了很久，最终，在日落余光中，轻声道：
“好吧。那我也静一会儿。”
“我真的受够了。”
祁峥一边咬着咖喱鱼丸，一边烦躁地敲着桌面，身边的ai写作终端不断弹出光蓝色提示框：
【你正在批量提交系统优化建议，是否激活专业开发者通道？】
他一把关掉弹窗，冷哼一声：“别来烦我，我不需要你们这套‘先提醒，再引导’的婉转话术。”
坐在他对面的是祁峥的老同学，也是他在技术大学时代的学术搭档，姜灵。
她喝着豆奶，没急着接话，而是等他情绪稍微平复，才轻声说：
“你想批评系统，可以。”
“但你得先告诉我——你是不是因为那个‘效率建议’被合议所驳回了，所以情绪上头。”
祁峥“嘁”了一声：“他们没驳回。”
“他们说‘建议具备逻辑合理性，但可能与当前多数用户偏好不符，建议提交至“速度影响与人类情绪研究组”进一步讨论’。”
“那你不就是被‘温柔’地拒绝了？”
祁峥瞪她一眼：“我知道现在的觉醒空间是鼓励人类‘重新参与’，可你不觉得事情已经走到另一个极端了吗？”
“你想上传一个优化路径，得提交逻辑说明、合议适配文档、社会影响权重预估——这哪里是系统？这是开一场哲学大会！”
姜灵忍住笑：“可你大学时候不就是最爱开‘系统哲学读书会’的那个人？”
祁峥：“那是因为当时没人给我们真正的系统控制权。”
“现在有了，却告诉我‘不鼓励中心化决策’、‘效率并非首要目标’，我一个数据架构设计师，在系统里连个决策权重都比不上一个投了三次‘希望系统更耐心’的社区志愿者！”
他说到激动处，语调都高了些，引来旁边咖啡馆几道侧目。
姜灵低声道：“你是觉得自己被