个清瘦的人影。
裴独眉头微微一动。
他提起剑，用破狼的剑尖指着那个人影，微笑着缓缓开口。
“我的这把剑，叫‘破狼’……我听见，它在跟你打招呼。”
他歪着头，期待着看到那人的怕死的仓惶模样。
但人影并没有着急回答，也没有低头看他。
少顷。
月光凄迷。
细雪间，宫阙上，传来淡淡的低吟。
裴独提剑的手缓缓垂下。
愣住了。
那声音听起来凌冽难胜。
吟诗的人没有临敌的紧绷。
反而像是独坐在覆雪的千山之间，慢饮一壶清酒。
“吾有一剑，”
“谓之停霜。”